《云麓词心录》第九十七章：天池寻幽
一、尺素邀云
窗棂上的冰花正褪成水墨，煜明搁下狼毫，见案头青瓷盏里的普洱浮着半片残叶，像极了去年深秋落在砚台上的梧桐。邮差的自行车铃在巷口响过第三遍时，牛皮信封上的火漆印正泛着长白山特有的松脂光泽。
“明兄如晤：去岁寄来的《天池志》已读至‘十六峰环伺，池水无波处藏太古’，忽忆及二十年前岳麓山雨夜，君执灯为我补全《水龙吟》末句。今长白山雪融未半，若得空，可携旧词稿共赴天池？弟修远顿首。”
狼毫在宣纸上洇开一痕青墨。煜明望着墙上悬着的《松涛图》，画中两株老松枝干交缠，正是二十年前与修远同游衡山时所绘。那时他们总在课后溜进藏经阁，对着泛黄的《长白山江岗志略》空想天池的模样，修远总说：“真正的山水诗该是天地自己在吟诵，人不过是拾了几片韵脚。”
二、苔痕屐印
火车在松涛中穿行三日，抵达长白山麓时，修远已候在木栈道尽头。藏青色风衣染着未化的雪粒，手中握着半卷毛边纸，正是当年岳麓书院的信笺。
“还记得吗？”修远展开纸页，上面是两首未竟的《鹧鸪天》，墨迹因岁月有些斑驳，“那年你说‘苔痕欲认前朝履’，我接‘云影犹怜去雁踪’，后来总觉得少了些山骨。”
木栈道蜿蜒向上，两侧岳桦树的枝桠间挂着残雪，阳光穿过针叶，在石阶上织成流动的格子。煜明忽然想起二十年前暴雨夜，两人挤在岳麓山半亭里，修远的布鞋浸了水，却坚持要等闪电照亮爱晚亭的飞檐：“只有天地动了笔墨，诗才站得住脚。”
行至山腰，忽见石壁上生着几簇墨色地衣，状若古隶。修远忽然驻足，从帆布包取出磨墨的砚台——竟是当年两人合购的歙砚，背面还刻着“松风同砚”四字。
“苔痕欲认前朝履，云影犹怜去雁踪。”修远蘸着松针上的露水补墨，“如今见了真山真水，才知当年的‘怜’字太浅。天池的云是有筋骨的，你看那岩壁上的云影，分明是太古以来就悬在那里的留白。”
三、镜湖照影
转过十九道弯，天池忽然撞进眼帘。五月的湖水仍含着冰碴，却在阳光里泛着孔雀石般的幽蓝，十六座雪峰倒映其中，像一幅被揉碎又重拼的古画。修远忽然指着湖心岛：“记得《天池志》里说‘潭中时有云气凝结，如仙人对弈’？你看那团雾，像不像当年我们在石鼓书院见过的太极图？”
岸边巨石上，早有先到的旅人刻着“天池一鉴开”，煜明却注意到石缝里嵌着半片贝壳化石：“修远，你说这火山口的湖，怎会有海的痕迹？”
修远蹲下身，指尖抚过化石的纹理：“或许千万年前，这里本就是海的眼睛。就像我们当年在湘江捡的鹅卵石，谁能想到曾是雪山的骨血？”他忽然从包里取出一本泛黄的笔记本，翻到夹着枫叶的那页，正是二十年前两人合写的《天池赋》草稿，“那时我们总以为诗意在远方，如今才懂，每片山水都是时间的韵脚。”
山风骤起时，湖面忽然腾起雾霭。煜明看见修远的风衣被吹成振翅的蝶，而他手中的笔记本正被翻到最新的一页，上面用小楷写着：“峰骨浸寒潭，云衣补旧岚。”正是方才观湖时的即兴。
四、松火谈玄
暮色四合时，两人在岳桦林里搭起帐篷。修远从背包取出铜制手炉，炉中炭火烧得噼啪作响，映着他鬓角的微霜。煜明忽然想起三十年前，在大学宿舍的冬夜里，修远总把自己的围巾拆了给大家补手套，却在写诗时固执地只用冻硬的狼毫：“墨色要带些冰碴，才配得上松涛。”
“还记得我们第一次吵架吗？”修远往炉中添了块松枝，火光里飘起松脂的香气，“在图书馆争‘空翠湿人衣’该解作山雾还是松露，最后闹到教授办公室，结果老先生说：‘你们不如去问岳麓山的古松。’”
两人相视而笑。煜明从行囊取出用棉纸裹着的旧词稿，正是二十年前未完成的《水龙吟·天池拟古》。修远接过时，发现纸页边缘竟留着当年的咖啡渍——那是他们在通宵备考时，用搪瓷缸煮的劣质咖啡。
“‘问谁裁玉镜，嵌峰顶、照千秋。’”修远摸着纸页上的折痕，“当年你写这句，我总觉得‘裁’字太匠气，如今站在天池边，才明白天地原是最妙的匠人。你看这湖，不正是峰峦用千万年磨出的镜片，照见古今往来的云影？”
炉中松枝忽然炸开火星，修远忽然从口袋摸出个小布包：“带来了你最爱吃的紫苏梅子，还是坡子街那家的。”酸甜气息混着松烟，忽然将时光拉回1985年的长沙，两个少年在贾谊故居的槐树下分食梅子，讨论“汉文有道恩犹薄”该用“叹”还是“恨”。
五、雾起时的平仄
第五日清晨，天池被浓雾封了眉眼。煜明站在观景台，只见白茫茫一片中，修远的身影忽隐忽现，像极了水墨画里的留白。忽然听见石径传来脚步声，修远举着半幅冻硬的宣纸，上面用焦墨写着：“雾锁峰峦失旧形，天池如寐枕云屏。”
“接着来？”修远呵着白气，将笔塞进煜明手中。狼毫在砚台冻成的冰面上打滑，煜明忽然想起二十年前在衡山观雾，修远曾说：“雾是山的诗，懂雾的人，才能看见山的平仄。”
“波心未改千年碧，岩骨犹存万古青。”煜明写下后两句，忽然看见雾中透出一线天光，像舞台上的追光，正打在天池中央。修远忽然指着湖面：“看！雾在化的时候，波纹是有节奏的，像《诗经》里的重章叠唱。”
两人在雾中逗留至正午，直到阳光撕开云幕，露出天池湛蓝的瞳孔。修远忽然从背包取出个小木盒，里面装着两瓶山泉水：“接了天池的水，回去可煮新得的老普洱。”瓶身上贴着标签，是修远工整的小楷：“甲申年孟夏，与明兄共汲天池水，愿此水长清，诗心长在。”
六、归程书痕
下山的火车上，修远靠在车窗假寐，睫毛上还沾着未化的雾珠。煜明翻开他的笔记本，发现最新一页写着：“与明兄天池三日，得句二十有三，然最动人心者，非山水之奇，乃松火旁共读旧稿时，见君鬓角霜色，如天池映雪，清而不寒。”
暮色漫进车窗时，煜明取出钢笔，在自己的《天池杂记》末页写下：“世人皆道天池美在山水，我独爱与修远共履苔痕时，他眼中映着的云影，比湖水更澄明。当年在岳麓山种下的松树，如今该有合抱粗了吧？不知它是否记得，两个少年曾在树下载酒论诗，说要把一生的平仄，都埋进山水的韵脚里。”
火车穿过最后一道山弯时，天池的方向忽然腾起一片彩云，像极了修远常画的飞白。煜明望着窗外掠过的松树，忽然明白，所谓友情，原是岁月长河里最清亮的韵脚——它藏在共同读过的诗里，落在同踏过的苔痕上，更在每一次相望时，彼此眼中未改的清光。
到站的汽笛响起时，修远忽然醒了，从包里掏出个牛皮纸袋：“给你的，天池边捡的火山石，刻了‘松涛共韵’四个字。”石头表面粗糙，却被磨得温润，像他们共同走过的三十年时光，每一道纹路里，都藏着未说尽的诗行。
月台上，两人握手作别，修远的掌心仍像当年般温暖。远处，长白山的轮廓在暮色中渐次模糊，却有一颗星子，正从天池的方向升起，照亮他们各自的归途——就像二十年前那个雨夜，岳麓山上的灯笼，曾照亮两个少年追寻诗意的眼睛。